A Igreja de S. Julião - Museu do Dinheiro

D.L.33

D.L.74

Igreja Paroquial de São Julião

Inauguração das novas instalações do Banco Pinto & Sotto Mayor

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Homenagem a João de Deus Ramos

 

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JOAQUIM PAÇO D'ARCOS

Aqui viveu e morreu, na Av. Antº Augusto de Aguiar, nº 38, JOAQUIM PAÇO d'ARCOS, insigne escritor português,

 autor, entre outras obras, da "Crónica da Vida Lisboeta" (1938 - 1956), de que Ana Paula - Perfil duma Lisboeta é o primeiro romance desse ciclo de seis que se inscreve nos primeiros anos da ditadura do Estado Novo e traça um retrato da vida das classes altas lisboetas. 

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Mas, hoje, é particularmente com o seu poema 25 de Abril de 1974  que aqui o lembro

" 25 de Abril de 1974

Duzentos capitães! Não os das caravelas

Não os heróis das descobertas e conquistas,

A Cruz de Cristo erguida sobre as velas

Como um altar

Que os nossos marinheiros levavam pelo mar

À terra inteira! (Ó esfera armilar, que fazes hoje tu nessa bandeira?)

Ó marujos do sonho e da aventura,

Ó soldados da nossa antiga glória,

Por vós o Tejo chora,

Por vós põe luto a nossa História!

Duzentos capitães! Não os de outrora…

Duzentos capitães destes de agora (pobres inconscientes)

Levando hílares, ufanos e contentes

A Pátria à sepultura,

Sem sequer se mostrarem compungidos

Como é o dever dos soldados vencidos.

Soldados que sem serem batidos

Abandonaram terras, armas e bandeiras,

Populações inteiras

Pretos, brancos, mestiços (milagre português da nossa raça)

Ao extermínio feroz da populaça.

Ó capitães traidores dum grande ideal

Que tendo herdado um Portugal

Longínquo e ilimitado como o mar

Cuja bandeira, a tremular,

Assinalava o infinito português

Sob a imensidade do céu,

Legais a vossos filhos um Portugal pigmeu,

Um Portugal em miniatura,

Um Portugal de escravos

Enterrado num caixão d’apodrecidos cravos!

Ó tristes capitães ufanos da derrota,

Ó herdeiros anões de Aljubarrota,

Para vossa vergonha e maldição

Vossos filhos mais tarde ocultarão

Os vossos apelidos d’ignomínia…

Ó bastardos duma raça de heróis,

Para vossa punição

Vossos filhos morrerão

Espanhóis! "

e ainda duas entrevistas

D.L.35

ÓSCAR LOPES

D.L.

Indíveri Colucci, médico naturopata

 

D.L.

(ler+)

"Quissange - Saudade Negra"

 

D.L.33

ed.1932

Um Serviço de Saúde Sustentável

 

D.L.

LISBOA

 

Rev,Mun,

Domingo de Páscoa

 A assinalar o Tempo Pascal e desejando a todos uma Santa e Feliz Páscoa, relembro este fado antigo interpretado por Frutuoso França

Os Atoleiros

 

D.L.

Batalha dos Atoleiros - 6 de Abril 1384

GOMES MONTEIRO

D.L.

"Gomes Monteiro nasceu em Boticas, a 5 de Junho de 1893. Em 1932 publica o seu primeiro livro de poesia, "As Mulheres que amaram Jesus", dedicando-o “às santas velhinhas da minha terra que embalaram a minha orfandade orgulhosa”. ...

(daqui)

(ver+)

Prémio Montaigne - Vitorino Nemésio

 

D.L.

Tenho uma Saudade tão Braba

Tenho uma saudade tão braba

Da ilha onde já não moro,

Que em velho só bebo a baba

Do pouco pranto que choro.

Os meus parentes, com dó,

Bem que me querem levar,

Mas talvez que nem meu pó

Mereça a Deus lá ficar.

Enfim, só Nosso Senhor

Há-de decidir se posso

Morrer lá com esta dor,

A meio de um Padre Nosso.

Quando se diz «Seja feita»

Eu sentirei na garganta

A mão da Morte, direita

A este peito, que ainda canta.

Vitorino Nemésio, in "Caderno de Caligraphia e outros Poemas a Marga"

"Que dois lunáticos!"

 

D.L.

Alfredo Pimenta

José Lopes de Oliveira

MARÇO 1974 - «Reina a ordem em todo o País»

 

15.03.

17.03.

20.03.

O "Diário da Pátria"

 

D.L.

Mestre AMIEIRO

D.L.

A.F.M.L.

O sr. dr. Oliveira Salazar

 

D.L.33

D.L.32

Dois Poemas de Guerra Junqueiro

Minha Mãe, Minha Mãe!

Minha mãe, minha mãe! ai que saudade imensa,

Do tempo em que ajoelhava, orando, ao pé de ti.

Caía mansa a noite; e andorinhas aos pares

Cruzavam-se voando em torno dos seus lares,

Suspensos do beiral da casa onde eu nasci.

Era a hora em que já sobre o feno das eiras

Dormia quieto e manso o impávido lebréu.

Vinham-nos da montanha as canções das ceifeiras,

E a Lua branca, além, por entre as oliveiras,

Como a alma dum justo, ia em triunfo ao Céu!...

E, mãos postas, ao pé do altar do teu regaço,

Vendo a Lua subir, muda, alumiando o espaço,

Eu balbuciava a minha infantil oração,

Pedindo ao Deus que está no azul do firmamento

Que mandasse um alívio a cada sofrimento,

Que mandasse uma estrela a cada escuridão.

Por todos eu orava e por todos pedia.

Pelos mortos no horror da terra negra e fria,

Por todas as paixões e por todas as mágoas...

Pelos míseros que entre os uivos das procelas

Vão em noite sem Lua e num barco sem velas

Errantes através do turbilhão das águas.

O meu coração puro, imaculado e santo

Ia ao trono de Deus pedir, como inda vai,

Para toda a nudez um pano do seu manto,

Para toda a miséria o orvalho do seu pranto

E para todo o crime a seu perdão de Pai!...

(...)

A minha mãe faltou-me era eu pequenino,

Mas da sua piedade o fulgor diamantino

Ficou sempre abençoando a minha vida inteira,

Como junto dum leão um sorriso divino,

Como sobre uma forca um ramo de oliveira!

(Excerto do Poema «Aos Simples»)

Guerra Junqueiro, in 'A Velhice do Padre Eterno'

Portugal

Maior do que nós, simples mortais, este gigante

foi da glória dum povo o semideus radiante.

Cavaleiro e pastor, lavrador e soldado,

seu torrão dilatou, inóspito montado,

numa pátria... E que pátria! A mais formosa e linda

que ondas do mar e luz do luar viram ainda!

Campos claros de milho moço e trigo loiro;

hortas a rir; vergéis noivando em frutos de oiro;

trilos de rouxinóis; revoadas de andorinhas;

nos vinhedos, pombais: nos montes, ermidinhas;

gados nédios; colinas brancas olorosas;

cheiro de sol, cheiro de mel, cheiro de rosas;

selvas fundas, nevados píncaros, outeiros

de olivais; por nogais, frautas de pegureiros;

rios, noras gemendo, azenhas nas levadas;

eiras de sonho, grutas de génios e de fadas:

riso, abundância, amor, concórdia, Juventude:

e entre a harmonia virgiliana um povo rude,

um povo montanhês e heróico à beira-mar,

sob a graça de Deus a cantar e a lavrar!

Pátria feita lavrando e batalhando: aldeias

conchegadinhas sempre ao torreão de ameias.

Cada vila um castelo. As cidades defesas

por muralhas, bastiões, barbacãs, fortalezas;

e, a dar fé, a dar vigor, a dar o alento,

grimpas de catedrais, zimbórios de convento,

campanários de igreja humilde, erguendo à luz,

num abraço infinito, os dois braços da cruz!

E ele, o herói imortal duma empresa tamanha,

em seu tuguriozinho alegre na montanha

simples vivia – paz grandiosa, augusta e mansa! -,

sob o burel o arnês, junto do arado a lança.

Ao pálido esplendor do ocaso na arribana,

di-lo-íeis, sentado à porta da choupana,

ermitão misterioso, extático vidente,

olhos no mar, a olhar sonambolicamente...

«Águas sem fim! Ondas sem fim! Que mundos novos

de estranhas plantas e animais, de estranhos povos,

ilhas verdes além... para além dessa bruma,

diademadas de aurora, embaladas de espuma!

Oh, quem fora, através de ventos e procelas,

numa barca ligeira, ao vento abrindo as velas,

a demandar as ilhas de oiro fulgurantes,

onde sonham anões, onde vivem gigantes,

onde há topázios e esmeraldas a granel,

noites de Olimpo e beijos de âmbar e de mel!»

E cismava, e cismava... As nuvens eram frotas,

navegando em silêncio a paragens ignotas...

– «Ir com elas...Fugir...Fugir!...» Ûa manhã,

louco, machado em punho, a golpes de titã,

abateu, impiedoso, o roble familiar,

há mil anos guardando o colmo do seu lar.

Fez do tronco num dia uma barca veleira,

um anjo à proa, a cruz de Cristo na bandeira...

Manhã de heróis... levantou ferro... e, visionário,

sobre as águas de Deus foi cumprir seu fadário.

Multidões acudindo ululavam de espanto.

Velhos de barbas centenárias, rosto em pranto,

braços hirtos de dor, chamavam-no... Jamais!

Não voltaria mais! Oh! Jamais! Nunca mais!

E a barquinha, galgando a vastidão imensa,

ia como encantada e levada suspensa

para a quimera astral, a músicas de Orfeus:

o seu rumo era a luz; seu piloto era Deus!

Anos depois, volvia à mesma praia enfim

uma galera de oiro e ébano e marfim,

atulhando, a estoirar, o profundo porão

diamantes de Golconda e rubins de Ceilão!

Guerra Junqueiro, in 'Pátria'

«Caricaturas pessoais»

 

D.L.